Conversaciones vespertinas

Idea matutina, primogénita,

desconcertante.

Ignorante y perdido en mi espacio y tiempo,

pero la idea esta ahi, imperante.

Era finita en cantidad y dimension.

Pero obstruía mi consciencia.

Me costo darle forma a la emoción

y mi transformador venia con cierta latencia.

La idea matutina era una pregunta sin respuesta, lo habitual.

De esas lineas que no sabes donde terminan.

Linea fina, Idea fina, marginal.

Me pregunto donde estarán los que terminan.

Me pregunto donde se almacena la memoria cache de la vida.

Cuanto tiempo se almacena un recuerdo.

Supongo que en la espera me pierdo,

y anhelo versos de salida.

Conversaciones matutinas

en horarios estelar,

analizadas en consciencia vespertina

para luego intentar narrar.

Eje propio

Me preocupa mi recuerdo en el otro.

No por ego o narrativa,

es más bien porque en este momento de mi vida,

me vivo roto.

Por eso me busco en las partes que dejé

en un país que no le di el lujo de verme morir.

Tengo demasiado que escribir

y no me pienso permitir llorar sobre mi propio eje.

Contacté y me contactaron contactos contentos.

Me desconecté y me desconectaron amores distantes.

Les hablé y algunos me hablaron sobre sus cuentos.

Me consuela y les consuelo el hombre que fui antes.

No morí, me mandaron al paredón de la soledad.

Levanté las manos, pedí piedad.

Sin embargo, mi verdugo me miró a los ojos y con total serenidad

me dijo que verdugo no pide clemencia...te toca disparar.

Sinusitis viceral

Dolores de cabeza y frente

me invitan a pararme derecho.

Una cabeza pagando el derecho a frente,

solo por venir del país de lo arrecho.

Sinusitis viceral,

por este clima solitario.

Malestares diarios

producto de esta acidez verbal.

Sinusitis emocional,

cual somatotopia.

Una propuesta irregular

a algo que fisicamente no tiene copia.

Y vale la pena preguntar:

¿Qué obstruye tu vía viceral?

Lo mucho que tengo por digerir.

¿Tienes con quién hablar?

Me tengo para escribir...

Por ahora ha de bastar.

Peatón

Llegar a tener que regnificar la soledad

es la batalla individual

de aquel que no tiene con quien llorar.

Es saber que no hay palmadas en la espalda

para el alma cansada.

Es arrastrarse de la cama en el alba,

y salir sin desayunar nada.

Es una cama donde no se descansa

y un desayuno que no alimenta.

Es un cansancio que solo avanza

y te empuja a una muerte lenta.

Asi es parte de esta caminata nocturna,

solitaria.

Es un celular a todo volumen,

solo con notificaciones del clima,

ordinaria.

Es solo escuchar los aspersores,

y las llantas vehiculares.

Es dormir, sin descansar, soñando con tiempos mejores,

mientras camino con mis auriculares.

La señal de alto, vehicular,

es una invitación sin igual

para este peatón.

Ya solo queda dejar de pensar,

quizás mañana sea igual,

y solo queda caminar... y llorar.

Bruxismo escrito

Verborrea nocturna,

para este noctámbulo.

Ansiedad diurna,

para cerrar el ciclo sonámbulo.

Me agoto en cuerpo y mente,

para conciliar el sueño.

Allí en el inconsciente,

reposa silente un malestar sin dueño.

Manos que parecieran tener artritis,

bruxismo escrito.

Sueños que no recuerdo

sobre este colchón maldito.

Sutura

Espero por mi culpa,

por culpa,

y por cualquier otro culto a la espera.

Hagamos jugo con las peras del Olmo

y trámites con mi inocencia;

ya que al parecer me sobra paciencia

para esperar lo que para otros sería el colmo.

Me gustaría cortar por lo sano

cual cirujano experto.

Pero nadie es profeta en su propio llano

y yo ya no sé cómo suturar este corazón abierto.

Despertares nocturnos

Punto y coma

junto al desastre y escoba.

Puntos alargados en la alcoba

sorda de sodoma.

No hay pausa para esta máquina de sinapsis

y prosas.

Combino cemento con catarsis

para hacer un laberinto de baldosas

Borro por no saber que decir.

Escribo para poderme entender.

Golpeo el teclado para poder sentir

que esta noche sí podré dormir.

Voy sacando frases oscuras

cómo ida nocturna al baño.

Soldo las rimas con estaño

y es extraño lo poco que dura.

Un día más intentado esto

y esperando aquello.

Supongo que por eso no hay eco en el desierto

cuando la soga está tensa al cuello.

Las balas

 ¿De qué sirve avisarme que me dispararás

si nunca seré más rápido que una bala?

Decido quedarme en trayectoria,

terco en creer que la bala se desviará.

Supongo que esto es una pelea sin victoria,

solo gritos unilaterales de necesidad.

Doy más comprensión que la que tengo y recibo.

Y aun así busco lo que no tengo para dar.

Ese es mi precio a pagar

cada vez que escribo.

Me avisan que me apuntan. Omito.

Me tienen en la mira. Ignoro.

Ya salió la bala. Escucho el grito.

Fui herido. Perdono.

Sangro mientras miro. Prosigo.

Veo a mi atacante. Lloro.

Se disculpa. Sonrío.

Me avisan que sigo en la mira. Ni modo.

Ruido blanco

Hay versos que tardan en salir.

Hay besos que tardan en llegar.

A mi me quedaron besos sin existir

en labios que no volví a tocar.

Camisa de fuerza

para esta fantasia enloquecedora,

llena de palabras ensordecedoras

que a ningún trotamundo consuela.

Aprender a vivir sin consuelo

es volverte resistente a un veneno

que no puedes evitar.

Es saber que eventualmente te va a matar

un duelo que parece no acabar,

sin dejar de tocar el suelo.

Partí en pretérito por un porvenir de encanto

pero vivo forzosamente en el presente.

Ya no hay calcio en mis dientes,

y mis sueños son ruido blanco.