¿Voluntad?

Escribo palabras de forma errática

de forma sistemática.

Así de consciente, e irónica,

parece estar precisada mi compulsión...

mi repeteción;

Ese acto de repetir cada acción 

sin saber el motivo simbólico.

Soy un hipócritca consumado.

Digo que me haré a un lado

y vuelvo por voluntad propia 

al supuesto lado

de donde me había quitado.

Soy mi propio motor de deshaucio

porque ignoro el cartel que Virgilio le señala a Dante 

al entrar el infierno

solo por 1 minuto de sonrisa parlante.

Soy un indigno de ser humano,

como el título de aquel libro oriental.

Y hoy, al único al que le extiendo mi mano

es a un amor que no entiendo como tal.

Angustia

Maldita angustia que hace y me deshace al hacer.

Maldita angustia que mostiva y desmotiva al ser.

Maldista sea la angustia del ser por hacer.

Maldita sea la angustia de hacer para definir al ser.

Desconozco el porqué me invaden constantemente 

preguntas existenciales.

De esas tan vitales

que irremediablemente

cuestionan hasta los porqué vicerales

y nunca hay respuesta satisfactoria... por mas que lo intente.

Me produce angustia no saber si sé qué es amar

o saber amar.

Amaría saber qué es amar

porque eso de amar si saber, como se darán cuenta, no va conmigo.

No todo fluye,

y el signo que más importa es el de las palabras.

Casi nada en la vida se sustituye,

y para más colmo esta vida es tan corta que se va mientras la nombras.

Empecé maldiciendo la angustia

y terminaré igual.

Hoy no hay recuperación de la ira

que me angustia ser y pensar.